清晨有一场暴风雨席卷而来，天色晦暗，雷声轰鸣。她戴了金色小铃铛形状的两串耳环，睫毛细长，头发夹杂洗发水和汗水的气味。闪电有时照亮整间屋子，她看见雨水打在窗玻璃上的凶猛痕迹和已经开始变得潮湿的窗台。她非常平静，先是侧身躺着，他背向她。他背上靠近蝴蝶骨的位置有一颗痣，肩膀宽而且结实，皮肤很白。他睡得相当沉，被子只遮住一半身体，但由于他的体温，两人都不感到凉。她闭目休憩了一小会儿，但很快清醒过来。有大概几分钟的时间，她不怎么专注地盯着昏暗中他身体的线条。她回忆起他的一双骄傲的画家的手，左手与她的十指交合，将她压在自己颀长的身子下面，右手跟他的嘴唇一起不知疲倦的欲图取悦她的感官。但那都已经与她无关，已然成为了她的故事。这故事也与他究竟是谁更加毫无关系。到了下午那阵子，他们起床，穿衣服，喝水，查看各自的手机。他在楼梯间走动，回复几个电话。她扔开电话，置之不理。他回到卧室，伴着前一晚喝剩的某种烈酒吞下提神的药物，有时问她要不要将药丸撵碎，好让她也吸一条。他会陪同她一起来到门廊，各自在藤椅里坐下，抽烟，不同彼此交谈，意识半模糊，看着对面房子的门廊里有孩子在玩耍。小姑娘坐在阶梯上仔细的系溜冰鞋的鞋带，大个子黑人母亲头发扎成马尾，笑眯眯的跟女伴聊天。他们会一直坐着，等到彼此都抽完自己的烟。烟缸里有好几个月以前留下的烟头，没人在意。人们在屋里一箱箱的喝冰啤酒，听雷鬼乐，谈天说地，有时也说起电视机柜上玻璃箱里的那条年迈的巴西蛇。巴西蛇庸懒的缠绕在一截老木头上。有时人们从屋子里出来，坐在这几张藤椅上抽烟，把烟头摁灭在这个满是灰尘的烟缸里。然后就站起身来，拉开门回到屋子里去继续喝酒。没人在意这个烟缸究竟如何了，在抽完一根烟的时候它总是正好在人们的手边，非常方便。

她不记得天气预报提到过关于暴风雨的消息，但这恰合她的意。由于清晨的一场暴风雨，天没有亮，却肯定要越发的暗下去。她躺了不到十分钟，就不紧不慢的坐起来，在短暂的闪电的光里想找到放在床头小桌子上的烟。她摸索到他的几个塑料小药瓶，她自己也有些药瓶，却不记得药物的具体学名。她摸索到他的手机，他的书和几个CD盒子，还有一些她判断不出是什么的东西。她擦燃一根火柴，点了烟，完全的放松下来，头和背靠着冰冷的墙壁，慢腾腾的抽着烟。对面墙上有一副他的油画。受Jackson Pollock的影响，他专注于下意识控制中的凌乱线条。又出于他的个人兴趣，他长年累月的画抽象的女人的身体。她眯起眼睛。她不喜欢他的画，根本无所谓他的热情。那些都是他自己的事情，他该干什么就干什么，与她无关。他做他的艺术，她做她的艺术，他们不需要相互辅助，也达不成共识。她继续抽着烟，吐出灰白烟雾，烟雾盘旋上升，跟闪电的湮灭一同消失不见。他今天没有说梦话，她平时半夜里听到他呓语。如果她正好处于仁慈状态，会想到要去轻轻的握一握他紧张的手指，却其实终于也没有动弹。但他今天睡得相当沉。她瞥头看了他一眼，这时候没有闪电，她只瞟见一团难以辨别的影子，并且听见他的呼吸声。她转过脸来目视前方，赤裸的身子开始感觉到从窗户的缝隙间灌进来的凉风。她打了个寒噤。她的脸非常美，在这一时刻却没有什么可以被形容出来的表情，只有一对年轻的乳房像诱人的悄无声息的桃子。她一只手夹着烟，另一只手握着一把由于一直被她握在手里而暖烘烘的手枪。她慢腾腾地抽着烟。

过了一会儿，她再一次瞥头去看他。白晃晃的闪电在雷声之后的几秒钟里赫然亮起来。她趁着这白光找到他后脑勺的位置。他睡得相当沉，一动不动，跟他画中的抽象形态的女人们无异。

她继续抽烟，另一只手里握着手枪。由于时间的流逝，这根烟很快就要到达它的尾声。

你甜蜜的爱。

你甜蜜的爱。

由于这场暴风雨，天越发的暗下去。而我的清晨在一根烟的时间里即要到来。